清明时节的江南总笼着层薄纱般的雾气，巷口的老阿婆将竹匾里的青团端出来晾晒，碧色的团子沾着露水，像极了从春天里采撷的翡翠。艾草的清苦混着糯米的甜糯，在潮湿的空气里晕开，这缕味道，总能牵出记忆里最柔软的丝线。
儿时清明跟着祖母上山采艾，晨雾未散的野地里，艾草沾着碎钻般的露珠。祖母教我辨认叶片背面的白绒，说越鲜嫩的艾草揉出的汁水越清亮。采回的艾草要经沸水焯煮、石臼舂捣，与糯米粉反复揉捻，直到青白二色浑然一体。蒸笼掀开的刹那，氤氲热气中，青团裹着猪油的莹润，撒一把金黄的桂花，咬下去先是艾草的清冽，继而涌出豆沙的绵密，唇齿间流淌着整个春天的气息。
青团的绿，是江南特有的含蓄。不同于龙井茶汤的明澈，也不似芭蕉叶的浓艳，倒像宣纸上洇开的青黛，带着几分水墨画的留白。老辈人说青团要做「清明粿」，在模具里压出牡丹、蝙蝠的纹样，既为祭祀先祖，也盼着福气随清明的雨水落进日子里。那些藏在花纹里的祈愿，随着糯米的温热，化作舌尖的缠绵。
如今超市里的青团裹着塑料包装，抹茶味、芝士馅层出不穷，却总少了份手作的温度。唯有清明归家时，母亲从竹篮里捧出的青团还带着竹香，咬开的瞬间，恍惚又回到蹲在灶台边等蒸笼的童年。艾草的苦，糯米的甜，在齿间酿成时光的酒，原来有些味道早已刻进血脉，成为清明最妥帖的注脚。
窗外的雨丝又落下来，沾湿了案头的青团。这抹碧色从《周礼》里的「仲春以木铎修火禁于国中」走来，穿越千年烟雨，依然带着山野的呼吸。当艾草香漫过唇齿，我们便知，春天从未走远，它化作舌尖的温柔，年年按时赴约。
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